O Jardineiro

"As chaves", ela pediu mais uma vez, sorrindo. Os dentes cor de ouro lançando reflexos de uma luz suja contra o seu rosto contorcido. "Caído aos pés de uma mulher", ele pensou em silêncio, enquanto a pressão de sucuri aumentava gradativamente contra seu saco.

As pontadas de dor aumentando cada vez mais, a ponta do salto numa luta para penetrar o ponto mais frágil de seu corpo. "Eu só quero a chave", ela insistiu, sua voz de sereia/guerreira, torcendo o calcanhar do pé e aumentando mais seu sorriso dourado. "Talvez seja hora de trocar essa lâmpada", o pensamento mais absurdo passando por sua cabeça, a dor lancinante barrando sua razão e ativando os antigos controles do desespero, enterrados durante tanto tempo desde que perdera seu coração.

Ele procurou alcançar o bolso de trás de sua calça, mas o esmalte vermelho descascado das garras da mulher foi enterrado fundo na carne de seu pulso: "eu só vou repetir mais uma vez, antes de estourar suas bolas", ela disse, aumentando assustadoramente a pressão.

Ele a conhecera no canto mais sujo da cidade, jogada entre dejetos de mendigos, uma pequena flor que necessitava de cuidado e atenção. E a havia regado, ah como havia!, com todo o carinho que seu peito oco poderia oferecer. O batizado havia sido feito exatamente naquele local, naquele pequeno apartamento, e ela rapidamente evoluíra de uma pequena muda para uma mulher madura, que o estava ameaçando agora com o salto de seu scarpin.
"Malditas plantas", ele pensou e hesitou mais uma vez, já anestesiado, enquanto sentia o pisão e a vista escurecia.



Três horas mais tarde, acordou com as calças ensangüentadas, jogado naquele beco familiar, aquele pedaço de lixo urbano.